Gesti semplici al gusto di pesca. E' un preparare, un cucinare, un lieve intascare la pioggia di miele, nube malinconica, conica e malin. E' un un due tre ste stella, un faticare, un preconizzare, uno scribacchiare, smodato, affaticato, sbagliato, ricercato, condannato, liberato. Mani che ho raccolto per la strada, insieme a contenitori di melanzane alla parmigiana. Mi ricordo, stavamo alla festa dell'Unità, tu mi hai detto: "Anche io", io ho risposto "Anche io che?". C'erano tutti, c'era Freddy, c'era er Bisca, c'era Le Cannu, La Cannu, c'era Higuerra e c'era pure Scalia, lo sguardo tenue perduto altrove, alla ricerca di prospettive suburbane, treni, finestre, asfalti.

E fu così che capitombolammo sotto un agrume di pioggia, con un debito di sonno nel cestino della sera, nel frastuono della sola. E poi c'era l'antroermeneutica della prospetticitudine endemolicoformattica, c'era George Orwell, c'era tutta una serie di cose che boh.